POEMA DE LUÍS GARCÍA MONTERO.

YO SÉ QUE EL TIERNO AMOR ESCOGE SUS CIUDADES...

Yo sé
que el tierno amor escoge sus ciudades
y cada pasión toma un domicilio,
un modo diferente de andar por los pasillos
o de apagar las luces.

Y sé
que hay un portal dormido en cada labio,
un ascensor sin números,
una escalera llena de pequeños paréntesis.

Sé que cada ilusión
tiene formas distintas
de inventar corazones o pronunciar los nombres
al coger el teléfono.
Sé que cada esperanza
busca siempre un camino
para tapar su sombra desnuda con las sábanas
cuando va a despertarse.

Y sé
que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,
un rencor deseable,
un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.

Yo sé
que el amor tiene letras diferentes
para escribir: me voy, para decir:
regreso de improviso. Cada tiempo de dudas
necesita un paisaje.

Luis García Montero, nació en Granada en 1958. Hijo de Luís García López y Elisa Montero Peña, cursó estudios en el colegio de los Escolapios donde permanece hasta 1976. En su adolescencia se conoció a Blas de Otero.

Estudió Filosofía y Letras, en la Universidad de Granada, y se licenció en 1980. Se doctoró más tarde en 1985 con una tesis sobre “Rafael Alberti”, La norma y los estilos en la poesía de Rafael Alberti. Sostuvo con Alberti una gran amistad y preparó la edición de su Poesía Completa.

Comenzó a trabajar como profesor asociado en la Universidad de Granada en 1981. Recibió el Premio Adonáis en 1982 por El jardín extranjero. Realizó su memoria de licenciatura en 1984 sobre El teatro medieval. Polémica de una inexistencia..

Se vinculó a La otra sentimentalidad, grupo poético y político a medio camino entre “Antonio Machado” y Louis Althusser, corriente que en la poesía española contemporánea toma el nombre de su primer libro en conjunto, publicado en 1983, y en la que también participaron los poetas Javier Egea y Álvaro Salvador. La poética del grupo queda reflejada sobre todo en ese breve libro y en menor medida en el opúsculo Manifiesto albertista (1982) de Luis García Montero y Javier Egea.

La característica más resaltada de Luis García Montero es el narrativismo histórico-biográfico de sus poemas, de una estructura casi teatral o novelística con un personaje o protagonista que cuenta o vive su historia a través de la memoria, del recuerdo o del deseo. Como principal exponente de esta corriente en su trayectoria literaria se identifican conciencia poética, responsabilidad social y meditación moral. Es uno de los máximos representantes y principal teórico de la llamada “poesía de la experiencia”.

Su poesía se caracteriza por un lenguaje coloquial y por la reflexión a partir de acontecimientos o situaciones cotidianas.

Actualmente es catedrático del departamento de Literatura Española de la Universidad de Granada y ha editado las Rimas de “Gustavo Adolfo Bécquer”, entre otros trabajos teóricos. También ha cultivado el ensayo y es columnista de opinión. Entre los galardones poéticos que ha obtenido destacan el Premio Federico García Lorca, el Premio Loewe, el Premio Adonáis de poesía y el Premio Nacional de Poesía con el que fue galardonado en 1995, y el Premio Nacional de la Crítica en el 2003.

 

ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE JAIME SABINES.

TRATO DE ESCRIBIR EN LA OSCURIDAD TU NOMBRE.

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre,
De escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
Que nadie me mire a las tres
De la mañana paseando de un lado
A otro de la estancia,
Loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego,
Lleno de ti, derramándote.

Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
Lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
Lo digo incansablemente, y estoy seguro
Que habrá de amanecer.

Jaime Sabines. (Tuxtla Gutiérrez, México, 1926 - Ciudad de México, 1999) Poeta mexicano. En el horizonte de la penúltima poesía mexicana, la figura de Jaime Sabines se levanta como un exponente de difícil clasificación. Alejado de las tendencias y los grupos intelectuales al uso, ajeno a cualquier capilla literaria, fue un creador solitario y desesperanzado cuyo camino se mantuvo al margen del que recorrían sus contemporáneos. Hay en su poesía un poso de amargura que se plasma en obras de un violento prosaísmo, expresado en un lenguaje cotidiano, vulgar casi, marcado por la concepción trágica del amor y por las angustias de la soledad. Su estilo, de una espontaneidad furiosa y gran brillantez, confiere a su poesía un poder de comunicación que se acerca, muchas veces, a lo conversacional, sin desdeñar el recurso a un humor directo y contundente. Jaime Sabines es considerado uno de los poetas más importantes de nuestro país. Su poesía se conecta con el lenguaje común y la oralidad, que trató de romper con el lenguaje de la poesía de la vanguardia. Octavio Paz y Jaime Sabines representan las dos principales tendencias de la poesía de lengua española escrita por mexicanos. El propio Octavio Paz lo reconoce como uno de los mayores poetas de nuestra lengua y al respecto escribió: “Jaime Sabines, se instaló desde el principio, con naturalidad, en el caos. No por amor al desorden sino por fidelidad a su visión de la realidad. Es un poeta expresionista y sus poemas hacen pensar en Gottfried Benn: en sus saltos, sus caídas, en sus violentas y apasionadas relaciones en el lenguaje (verdugo enamorado de su víctima, golpea a las palabras y ellas le desgarran el pecho), en un realismo de hospital y burdel, en su fantasía genésica, en sus momentos pedestres, en sus momentos de iluminación. Su humor es una lluvia de bofetadas, su risa termina en un aullido, su cólera es asedosa y ternura colérica. Pasa del jardín de la infancia a la sala de cirugía. Para Sabines todos los días son el primer y último día del mundo”.

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA 2014.

http://www.lletrescatalanes.cat/programes/dia-mundial-de-la-poesia

POEMA DE OLIVERIO GIRONDO.

POEMA 12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.


Oliverio Girondo. Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos.
Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925, «Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, obra que  constituye en su trabajo más audaz en el campo de la poesía.
Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa.
En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas.  En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso a Buenos Aires,  falleció en 1967.
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MUERE EL POETA LEOPOLDO MARÍA PANERO.

POEMA DE LEOPOLDO MARÍA PANERO.

LA CANCIÓN DEL CROUPIER DEL MISSISSIPI.

                                        «Fifteen men on the Dead Man's Chest.
                                          Yahoo! And a bottle of rum!»

                                                       Canción pirata

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.

Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.

Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
Que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
—ginebra y cerveza, por ejemplo—
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros

un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en «Dulce pájaro de juventud»
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!

Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.

Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»

Leopoldo María Panero Blanc (Madrid, 16 de junio de 1948 - Las Palmas de Gran Canaria, 5 de marzo de 2014) fue un poeta español, encuadrado en la poesía española contemporánea dentro del grupo de los novísimos.

Hijo del poeta Leopoldo Panero (1909–1962) y Felicidad Blanc (1913–1990), hermano del también poeta Juan Luis Panero (1942–2013) y de Michi Panero (1951–2004), sobrino del poeta Juan Panero (1908–1937) y primo del periodista, crítico de cine y actor teatral madrileño José Luis Panero González-Barosa (1975-).
Panero fue el arquetipo de un malditismo cultivado tanto como repudiado, pero ese malditismo no le impidió ser el primer miembro de su generación en incorporarse a la nómina de clásicos de la editorial Cátedra, contar con una espléndida biografía escrita por J. Benito Fernández (El contorno del abismo, Tusquets, 1999) e insertarse en la historia literaria, las antologías y los programas académicos.
El joven Leopoldo María, al igual que tantos descendientes de los prohombres del régimen franquista, se sintió fascinado por la izquierda radical. Su militancia antifranquista constituyó el primero de sus grandes desastres y le valió su primera estancia en prisión. Tuvo una formación humanista, estudió Filosofía y Letras en la Universidad Complutense de Madrid y Filología Francesa en la Universidad Central de Barcelona. De aquellos años jóvenes datan también sus primeras experiencias con las drogas: desde el alcohol hasta la heroína -a la que dedicaría una impresionante colección de poemas en 1992-, ninguna le es ajena.
Desde 1970 se le consideró dentro del grupo de "Los Novísimos" (los Nueve novísimos poetas españoles de José María Castellet), aunque él se sintió excluído del mismo.
En los años 70 fue ingresado por primera vez en un psiquiátrico. Las repetidas reclusiones no le impidieron desarrollar una copiosa producción no sólo como poeta, sino también como traductor, ensayista y narrador. A finales de la década de los 80, cuando por fin su obra alcanzó el aplauso de la crítica entendida, ingresó permanentemente en el psiquiátrico de Mondragón. Casi diez años después se estableció, por propia voluntad, en la Unidad Psiquiátrica de Las Palmas de Gran Canaria o como él lo llamaba El manicomio del Dr. Rafael Inglott  hasta su fallecimiento el 5 de marzo de 2014.
La biografía de este poeta y su entorno familiar siempre ha desatado interés en el ámbito cultural, como muestra la película de Jaime Chávarri, El desencanto (1976), un documental que refleja cómo era su familia en plena desintegración del franquismo, acomodada e intelectual, pero también desmembrada, autoritaria, y en la que la figura de su padre pesaba incluso con su ausencia. En la década de los 90 Ricardo Franco se fijaría de nuevo en «Los Panero» para filmar Después de tantos años (1994), pero esta vez sin la presencia de la madre, ya fallecida.
En 2003 fue galardonado con el Premio Estaño de Literatura por la antología poética de Túa Blesa, publicada dos años antes.
Deja inédito el poemario Rosa enferma, que publicará en otoño de 2014 Huerga y Fierro.

PURA TENDRESA.

PURA TENDRESA. 

Pura tendresa és

tornar-te a vore

després de tant

de temps.

El teu somriure

tranquil,

els teus ulls

obedients.

Pura tendresa és

tornar-te a vore

després de tant

de temps.

Sant Mateu, 06/03/2014.

PURA TERNURA.

Pura ternura es

volver a verte

después de tanto

tiempo.

A tu sonrisa

tranquila,

a tus ojos

obedientes.

Pura ternura es

volver a verte

después de tanto

tiempo.

.

POEMA DE JOAN MARGARIT.

NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR.

Ellas no te abandonarán.

El tiempo pasará, se borrará el deseo

-esta flecha de sombra-

y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,

se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.

Caerán los años. Te cansarán los libros.

Descenderás aún más

e, incluso, perderás la poesía.

El ruido de la ciudad en los cristales

acabará por ser tu única música,

y las cartas de amor que habrás guardado

serán tu última literatura.

NO LLENCIS LES CARTES D'AMOR.

Elles no t'abandonaran.

Passarà el temps, s'esborrarà el desig

- aquesta fletxa d'ombra-

i els rostres sensuals, intel.ligents, bellíssims,

s'ocultaran en un mirall dins teu.

Cauran els anys i avorriràs els llibres.

Davallaràs encara,

i perdràs, fins i tot, la poesia.

El soroll fred de la ciutat als vidres

anirà esdevenint l'única música,

i les cartes d'amor que hauràs guardat

la teva última literatura.

AVUI SONARÀ A TÒPIC PERÒ VULL DIR-TE PÚBLICAMENT QUE...

                                         T'ESTIMO MOLT

                                         T'ESTIMO MOLTÍSSIM

                                         T'ESTIMO

                                         MÉS QUE MAI

                                         .

MISERIA EN EL CONTENEDOR. (Poema Propio).

MISERIA EN EL CONTENEDOR.

                                   

                                                        A todos los que tienen que comer miseria.

Me despido de mis hijos, que no saben

a dónde marcho. Y de mi pobre mujer

que no quiero que se ensucie la nariz  

de tufos fríos, apestosos y grisáceos.

Calles y calles, oscuras y isométricas

que voy pisando sobre las doce y pico

de la noche. Sé que es muy tarde

porque la luna ya se ha puesto su condón

y hay cuatro gatos rondando.

Hoy caminaré erguido, y sin angustia  

hacia el contenedor de una gran superficie

comercial. Quizás allí, pueda encontrar pábulo

para escarchar nuestra Nochebuena,

con despojos inocentes entre mis manos.

Veo una caja de manzanas heridas.

Un paquete de café medio sonámbulo.

Una piña, y un coco con rascaduras,

dos botellas de sidra verde sin etiqueta

y un pack de flanes caducados.

Veo una bandeja de pescado blanco, en medio de la

oquedad. Y dos bolsas de mejillones azabaches.

Un camión eléctrico que no se mueve

pero que arreglaré para mi nene.

Parece que hay también, lucecitas para un árbol,

pero debo estar borracho, entre tanta mugre.

En el fondo del contenedor

veo una muñeca azul, pero sin brazo.

¡Ahora sólo debo encontrar, el húmero azul

para mi niña de dos años!.

CARTA DE AMOR EN UN SMARTFHONE.

Mi muy querida,

Sentí el impulso de poner mis sentimientos

por escrito.
La idea de no estar contigo
es aterradora.
No estoy seguro de que te guste mi
poema. 

Conocer por lo menos, que mi amor por ti
está escrito en piedra.
Nos conocimos, hace algún tiempo.
Sigue leyendo sobre mis sentimientos en las
líneas siguientes a continuación.
Hasta pronto, cuando nos volvamos a encontrar.
Hasta entonces, mi amor está fluyendo como
agua a través de un dique roto.

ESTOY PENSANDO SERIAMENTE... AL ESTILO HANNIBAL LECTER. (POESÍA VISUAL).

ALICE MUNRO, PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2013

La escritora canadiense de 82 años, Alice Munro, que no pudo acudir a la ceremonia de Estocolmo por motivos de salud, sin embargo, fue capaz de seducir en la distancia al público que asistió a la tradicional lectura del Premio Nobel de Literatura 2013, y que fue sustituida por una charla grabada en vídeo. Según la academia, obtuvo el premio, por sus relatos sobre problemas, amores y tragedias de mujeres en pequeños pueblos, que según dicen, la convierten en la maestra del relato corto contemporáneo. 

Me dijo un amigo, hace unos días cuando me enteré de la noticia, que es la Chéjov del siglo XXI. La verdad es que para mí, era una totalmente desconocida, lo reconozco. Es imposible conocer a todos los escritores del mundo, por mucho que te guste la Literatura. En materia de cuentos he leído a Raymond Carver, a Edgar Allan Poe, y poco más.

Pero este excelente amigo me pasó un Pdf de Munro de su cuento, Radicales Libres, de su libro Demasiada Felicidad (2010), y me dijo que es uno de sus cuentos más famosos. 

Antes de postear nada sobre Alice Munro, quise leerme por supuesto, este cuento de 24 páginas, y la verdad, he estado como tres días con el cuento metido en la cabeza. ¡Es genial!.

No quiero explicaros mucho, pero diré que trata de Nita, una mujer mayor, que tiene cáncer. Y que una visita inesperada en su casita, da un giro brutal al cuento, pues nos hará confundir a dos de las protagonistas. En esta confusión de roles, al estilo ¿quién es quién?, es primordial para mí, la nitidez en los detalles que hace Munro desde el principio del cuento, con una sencillez en el lenguaje que nos atrapa enseguida, y después, como la mismísima Agatha Christie, se queda tan ancha. La verdad, es que ha sido todo un descubrimiento para mí, y espero que para vosotros también, pues os dejo un enlace pdf para leerlo. ¡Ah!, por cierto, las imágenes que he subido tienen mucho que ver con el cuento. ¡Disfrutadlo!

  

LEER RADICALES LIBRES.PDF 

Alice Munro, nació el 10 de julio de 1931 en Wingham, en la provincia canadiense de Ontario. Su madre era maestra y su padre tenía una granja de zorros. Tras el bachillerato inició estudios de periodismo e inglés en la Universidad de Western Ontario, pero los abandonó al casarse en 1951. La pareja se estableció en Victoria, en la Columbia Británica, donde abrieron una librería. Munro había empezado a escribir relatos cortos ya en la adolescencia, pero su debut en forma de libro no tuvo lugar hasta 1968 con la colección de relatos Dance of the Happy Shades, que tuvo gran reconocimiento en su país. Para entonces y ya desde principios de los años cincuenta Munro había venido publicando en diversas revistas. En 1971 publicó una serie de narraciones con el título Lives of Girls and Women (La vida de las mujeres, 2011), un libro que la crítica ha calificado como novela de aprendizaje. Es principalmente como escritora de relatos como Munro se ha dado a conocer, y a lo largo de los años las colecciones han sido muchas. Entre sus obras encontramos Who Do You Think You Are? (1978), The Moons of Jupiter (1982; Las lunas de Júpiter, 1990), Runaway (2004; Escapada, 2005), The View from Castle Rock (2006; La vista desde Castle Rock, 2008) y Too Much Happiness (2009; Demasiada felicidad, 2010). La colección Hateship, Friendship, Courtship, Loveship, Marriage (2001; Odio, amistad, noviazgo, amor, matrimonio, (2003) constituyó el punto de partida de la película Away from Her (Lejos de ella)de 2006, dirigida por Sarah Polley. Su colección de relatos más reciente es Dear Life (2012; Mi vida querida, 2013). De Munro se ha apreciado su bien afinado arte de narrar historias cortas, caracterizado por un estilo claro y un realismo psicológico. Algunos la han considerado como una Chéjov canadiense. Sus narraciones se desarrollan con frecuencia en pequeñas ciudades de provincias donde la lucha de las personas por una existencia decente causa a menudo dificultades en sus relaciones y conflictos morales – problemas que tienen su origen en diferencias generacionales o ambiciones vitales contrapuestas. Encajadas en sus textos hay a menudo descripciones de acontecimientos cotidianos pero decisivos, una especie de epifanías, que arrojan luz sobre la narración que las rodea y permiten que cuestiones existenciales aparezcan de repente como iluminadas por la luz de un relámpago. Alice Munro vive hoy día en Clinton, cerca de su ciudad natal, en el sudoeste de Ontario.

ADIÓS A NELSON MANDELA: EL PRESO 46664 QUE LEÍA POEMAS

Sudáfrica se prepara hoy para rendir a Nelson Mandela uno de los mayores homenajes mundiales dedicados a una figura de Estado en décadas. Mientras las banderas ya ondeaban a media asta, las autoridades ultimaban el acto central del funeral que tendrá lugar hoy martes en el estadio Soccer City de Johannesburgo, donde unas 95.000 personas podrán seguir en directo la ceremonia y otras podrán hacerlo en otros estadios habilitados para retransmisiones.

Los homenajes se prolongarán durante los diez días que dura el duelo, anunció el presidente Jacob Zuma. Tras el funeral de hoy, los restos de Mandela serán trasladados al complejo Union Buildings, sede del Gobierno en Pretoria, donde se instalará la capilla ardiente y podrá ser visitado. Allí permanecerán entre el miércoles y el viernes, aunque serán sacados cada día para recorrer las calles de la ciudad y que el pueblo pueda rendir tributo a su ídolo.

El sábado 14, el cuerpo será trasladado a Waterkloof, en Pretoria, donde el Congreso Nacional Africano le dará su último adiós. Después será conducido a Este del Cabo, desde cuyo aeropuerto partirá en carroza hasta la casa de la familia en la aldea de Qunu. La familia agradece el apoyo recibido de todo el mundo. Mandela era un hombre humilde que «hizo tiempo para los reyes y las reinas, los pobres y los ricos, los grandes y los pequeños», dijo la portavoz, Themba Matanzima. «Madiba no solo fue un ciudadano de Sudáfrica y del extenso continente africano, sino un ciudadano del mundo», añadió.

El domingo 15 será el último día de conmemoración, con un funeral de Estado ante la familia, el presidente, el Gobierno y hasta 70 jefes de Estado y de Gobierno de otros países. Ante la presencia de tantas autoridades y la avalancha de personas que quieren rendirle homenaje, la seguridad ha tenido que ser reforzada en Pretoria. El jefe de las Fuerzas Armadas informó de que todos los soldados de permiso han sido llamados a sus puestos. Los agentes registran los vehículos e impiden su entrada al complejo gubernamental donde Mandela tuvo su despacho y donde son miles los que quieren firmar en los libros de condolencias, dejar tarjetas y ramos de flores.

Los ciudadanos también siguen dejando notas de agradecimiento frente a la casa de Mandela en Johannesburgo, en un pequeño altar improvisado con velas y flores, y en Ciudad del Cabo, donde pronunció su primer discurso tras ser excarcelado en 1990. 

Mandela será enterrado en su pueblo de Qunu, donde creció. Así el preso 46664, el más famoso del mundo, cumplirá su deseo de descansar junto a su familia. También allí todo el mundo está de duelo, pero el desconsuelo se manifiesta de forma distinta. Nadie canta, nadie baila, las emociones se expresan a media voz. En su casa tampoco hay bullicio, en contraste con lo que sucede en Johannesburgo. Aquí todo se reserva para el domingo, cuando el mundo asista al entierro de Madiba. El rey Thembu, el clan de los Mandela, Dalindyebo, prepara ya el funeral tradicional.

Y se va recitando:     " ... Soy el amo de mi destino:

                                       Soy el capitán de mi alma".

EL POEMA DE NELSON MANDELA

Poema que Nelson Mandela tuvo escrito en una hoja de papel durante su prisión, ayudándole a sobrellevar su encarcelamiento.

                                                              INVICTUS.

                                                   Fuera de la noche que me cubre,
                                                   Negra como el abismo de polo a polo,
                                                   Agradezco a cualquier dios que pudiera existir
                                                   Por mi alma inconquistable.

                                                   En las feroces garras de la circunstancia
                                                   Ni me he gemido ni he gritado.
                                                   Bajo los golpes del azar
                                                   Mi cabeza sangra, pero no se inclina.

                                                   Más allá de este lugar de ira y lágrimas
                                                   Es inminente el Horror de la sombra,
                                                   Y sin embargo la amenaza de los años
                                                   Me encuentra y me encontrará sin miedo.

                                                   No importa cuán estrecha sea la puerta,
                                                   Cuán cargada de castigos la sentencia.
                                                   Soy el amo de mi destino:
                                                   Soy el capitán de mi alma.
 

                                                   Poema de William Ernest Henley.

 

Nelson Mandela, fue el primer presidente de raza negra sudafricano, fallecido

ayer jueves 05/12/2013, a los 95 años. Se convirtió en una figura de alcance

mundial por encarnar la lucha contra el régimen de segregación racial

 –el hombre que derrotó el apartheid- y por apadrinar la democracia en su país.
Había salido de prisión cuatro años antes, tras pasar encarcelado 27 años por

sus actividades contra el régimen segregacionista, en cuyas cárceles contrajo

los problemas respiratorios que padeció hasta su lecho de muerte.
En Sudáfrica, Nelson Mandela era comúnmente conocido como Madiba, el

nombre del clan Thembu al que pertenece. Madiba fue el nombre de un jefe

 thembu que, en el siglo XIX, gobernó en una región llamada Transkei, en el

sureste del país. Llamar Madiba a Mandela es una muestra de cariño y respeto,

según la Fundación Nelson Mandela.

El mandatario Jacob Zuma, informó que debido a la muerte de Mandela,

 “todas las banderas de la República de Sudáfrica ondeen a media asta desde mañana”, y que las mismas continúen hasta el día después de su funeral.

¡Hasta siempre Madiba!