ADIÓS A NELSON MANDELA: EL PRESO 46664 QUE LEÍA POEMAS

Sudáfrica se prepara hoy para rendir a Nelson Mandela uno de los mayores homenajes mundiales dedicados a una figura de Estado en décadas. Mientras las banderas ya ondeaban a media asta, las autoridades ultimaban el acto central del funeral que tendrá lugar hoy martes en el estadio Soccer City de Johannesburgo, donde unas 95.000 personas podrán seguir en directo la ceremonia y otras podrán hacerlo en otros estadios habilitados para retransmisiones.

Los homenajes se prolongarán durante los diez días que dura el duelo, anunció el presidente Jacob Zuma. Tras el funeral de hoy, los restos de Mandela serán trasladados al complejo Union Buildings, sede del Gobierno en Pretoria, donde se instalará la capilla ardiente y podrá ser visitado. Allí permanecerán entre el miércoles y el viernes, aunque serán sacados cada día para recorrer las calles de la ciudad y que el pueblo pueda rendir tributo a su ídolo.

El sábado 14, el cuerpo será trasladado a Waterkloof, en Pretoria, donde el Congreso Nacional Africano le dará su último adiós. Después será conducido a Este del Cabo, desde cuyo aeropuerto partirá en carroza hasta la casa de la familia en la aldea de Qunu. La familia agradece el apoyo recibido de todo el mundo. Mandela era un hombre humilde que «hizo tiempo para los reyes y las reinas, los pobres y los ricos, los grandes y los pequeños», dijo la portavoz, Themba Matanzima. «Madiba no solo fue un ciudadano de Sudáfrica y del extenso continente africano, sino un ciudadano del mundo», añadió.

El domingo 15 será el último día de conmemoración, con un funeral de Estado ante la familia, el presidente, el Gobierno y hasta 70 jefes de Estado y de Gobierno de otros países. Ante la presencia de tantas autoridades y la avalancha de personas que quieren rendirle homenaje, la seguridad ha tenido que ser reforzada en Pretoria. El jefe de las Fuerzas Armadas informó de que todos los soldados de permiso han sido llamados a sus puestos. Los agentes registran los vehículos e impiden su entrada al complejo gubernamental donde Mandela tuvo su despacho y donde son miles los que quieren firmar en los libros de condolencias, dejar tarjetas y ramos de flores.

Los ciudadanos también siguen dejando notas de agradecimiento frente a la casa de Mandela en Johannesburgo, en un pequeño altar improvisado con velas y flores, y en Ciudad del Cabo, donde pronunció su primer discurso tras ser excarcelado en 1990. 

Mandela será enterrado en su pueblo de Qunu, donde creció. Así el preso 46664, el más famoso del mundo, cumplirá su deseo de descansar junto a su familia. También allí todo el mundo está de duelo, pero el desconsuelo se manifiesta de forma distinta. Nadie canta, nadie baila, las emociones se expresan a media voz. En su casa tampoco hay bullicio, en contraste con lo que sucede en Johannesburgo. Aquí todo se reserva para el domingo, cuando el mundo asista al entierro de Madiba. El rey Thembu, el clan de los Mandela, Dalindyebo, prepara ya el funeral tradicional.

Y se va recitando:     " ... Soy el amo de mi destino:

                                       Soy el capitán de mi alma".

EL POEMA DE NELSON MANDELA

Poema que Nelson Mandela tuvo escrito en una hoja de papel durante su prisión, ayudándole a sobrellevar su encarcelamiento.

                                                              INVICTUS.

                                                   Fuera de la noche que me cubre,
                                                   Negra como el abismo de polo a polo,
                                                   Agradezco a cualquier dios que pudiera existir
                                                   Por mi alma inconquistable.

                                                   En las feroces garras de la circunstancia
                                                   Ni me he gemido ni he gritado.
                                                   Bajo los golpes del azar
                                                   Mi cabeza sangra, pero no se inclina.

                                                   Más allá de este lugar de ira y lágrimas
                                                   Es inminente el Horror de la sombra,
                                                   Y sin embargo la amenaza de los años
                                                   Me encuentra y me encontrará sin miedo.

                                                   No importa cuán estrecha sea la puerta,
                                                   Cuán cargada de castigos la sentencia.
                                                   Soy el amo de mi destino:
                                                   Soy el capitán de mi alma.
 

                                                   Poema de William Ernest Henley.

 

Nelson Mandela, fue el primer presidente de raza negra sudafricano, fallecido

ayer jueves 05/12/2013, a los 95 años. Se convirtió en una figura de alcance

mundial por encarnar la lucha contra el régimen de segregación racial

 –el hombre que derrotó el apartheid- y por apadrinar la democracia en su país.
Había salido de prisión cuatro años antes, tras pasar encarcelado 27 años por

sus actividades contra el régimen segregacionista, en cuyas cárceles contrajo

los problemas respiratorios que padeció hasta su lecho de muerte.
En Sudáfrica, Nelson Mandela era comúnmente conocido como Madiba, el

nombre del clan Thembu al que pertenece. Madiba fue el nombre de un jefe

 thembu que, en el siglo XIX, gobernó en una región llamada Transkei, en el

sureste del país. Llamar Madiba a Mandela es una muestra de cariño y respeto,

según la Fundación Nelson Mandela.

El mandatario Jacob Zuma, informó que debido a la muerte de Mandela,

 “todas las banderas de la República de Sudáfrica ondeen a media asta desde mañana”, y que las mismas continúen hasta el día después de su funeral.

¡Hasta siempre Madiba!

POEMA DE ELENA ANNÍBALI.

                                          SUJETO A DESTRUCCIÓN.

                                          vino, a mi jardín,
                                          la vaca sagrada de la literatura

                                          vino con su lomo de no ser montado,
                                          con los dos ojos anhelantes de toro negro,
                                          con los mugidos rotos de vaca vieja
                                          a comerme las flores, vino,
                                          a morderme la ropa tendida,
                                          como un caníbal,
                                          vino, como un político,
                                          a arengarme, a pisotear mi casa,
                                          a cagar en mis cortinas, vino,
                                          sí, a meter bulla al vecindario
                                          y sembrar la discordia,
                                          a perder las manzanas nuevas,
                                          las brevas de los higos
                                          que crecían como pechos en
                                          los árboles fragantes y altos,
                                          a espantar los pájaros

                                          entonces,
                                          harta, jodida,
                                          le grité:“con tu leche a otra parte, vaca!”
                                          y se fue con su vacuno trote
                                          a jardines más fecundos
                                          a mujeres más dóciles
                                          a refregarse en sus faldas
                                          como en un palenque
                                          y se quedó ahí,
                                          con las santas de siempre,
                                          con las que hablan bajito
                                          con las correctas.

 

Elena Anníbali en Las Elecciones Afectivas: Nací en Oncativo, (Argentina), el 19 de abril de 1978. Gente generosa se encargó de publicar algunas de las cosas que me tocó escribir. Así, la editorial Cartografías sacó, en el 2007, Las madres remotas. El sello de Alejo Carbonell, Caballo negro, publicó tabaco mariposa en el 2009. En el 2010, colaboré con un cuento en la antología de narradoras cordobesas, Dora narra, co-edición de los sellos cordobeses Recovecos y Caballo negro. La Editorial Universitaria de Villa María, publicó el relato El tigre, en el marco de un Plan nacional de lectura. Andrés Nieva incluyó algunos poemas en Cucrito- Antología de poesía argentina, que publicaron en México, este año, también, por el sello Ratona Cartonera. Los chicos de Tinta de negros ediciones me invitaron a participar de Quince, antología de poetas cordobesas.

http://laseleccionesafectivas.blogspot.com.es/2010/12/elena-annibali.html

POEMA DE ROGER WOLFE.

                                                   LLEGA, TOCA, LÁRGATE.

                                                    Es inútil, le dije.
                                                    Escribir. Escribir es inútil.
                                                    Ya, me contestó.
                                                    Ya lo estaba yo pensando
                                                    el otro día.
                                                    ¿Y a qué conclusión llegaste?
                                                     Pues eso. Lo que dices
                                                     tú. Que carece por completo de sentido.
                                                     Sólo que...; bueno, también poner ladrillos
                                                     es inútil.
                                                     Sirve para construir casas...,
                                                     y paredes. Paredones, también.
                                                     Quizá se trate de eso.
                                                     ¿De qué?
                                                     Un oficio, joder, un
                                                     oficio. Ni más ni menos
                                                     que un oficio.
                                                     ¿Como decía Pavese?
                                                     No, como Pavese no.
                                                     Como ese músico
                                                     de jazz. ¿Te acuerdas?
                                                     Freddie Green.
                                                     Llega, toca, lárgate.

Roger Wolfe. Poeta, novelista y ensayista español nacido  Westerham, Kent, Inglaterra, en 1962. Reside en España desde los cuatro años. Es un gran impulsor del realismo contemporáneo español  representado en una obra que él mismo ha denominado como "Escritura total".
Su primer poemario "Diecisiete poemas" 1986, fue seguido por "Días perdidos en los transportes públicos" en 1992, "Hablando de pintura con un ciego" 1993, "Arde Babilonia" 1994, "Mensajes en botellas rotas" en 1996, "Cinco años de cama" 1998, "Enredado en el fango" 1999, "El arte en la era del consumo" 2001  y "Noches de blanco papel", poesía reunida (1986-2001). Recibió el premio Anthropos en 1991 y el premio Ciudad de Barbastro de novela corta por "Fuera del tiempo y de la vida".

POEMA DE PABLO NERUDA.

TE AMO.

Te amo, 
te amo de una manera inexplicable, 
de una forma inconfesable, 
de un modo contradictorio.

Te amo 
con mis estados de ánimo que son muchos, 
y cambian de humor continuamente. 
por lo que ya sabes, 
el tiempo, la vida, la muerte.

Te amo... 
con el mundo que no entiendo,
con la gente que no comprende,
con la ambivalencia de mi alma, 
con la incoherencia de mis actos, 
con la fatalidad del destino, 
con la conspiración del deseo, 
con la ambigüedad de los hechos.

Aún cuando te digo que no te amo, te amo, 
hasta cuando te engaño, no te engaño, 
en el fondo, llevo a cabo un plan, 
para amarte mejor.

Te amo... 
sin reflexionar, inconscientemente, 
irresponsablemente, espontáneamente, 
involuntariamente, por instinto, 
por impulso, irracionalmente.

En efecto no tengo argumentos lógicos, 
ni siquiera improvisados 
para fundamentar este amor que siento por ti, 
que surgió misteriosamente de la nada, 
que no ha resuelto mágicamente nada, 
y que milagrosamente, de a poco, con poco y nada 
ha mejorado lo peor de mí.

Te amo,
te amo con un cuerpo que no piensa, 
con un corazón que no razona, 
con una cabeza que no coordina.

Te amo 
incomprensiblemente,
sin preguntarme por qué te amo, 
sin importarme por qué te amo, 
sin cuestionarme por qué te amo.

Te amo 
sencillamente porque te amo, 
yo mismo no sé por qué te amo.

POEMA DE MARIO BENEDETTI.

POEMA DE CRISTINA PERI ROSSI.

                                                            DISTANCIA JUSTA.

                                                        En el amor, y en el boxeo,

                                                        todo es cuestión de distancia.

                                                        Si te acercas demasiado me excito

                                                        me asusto

                                                        me obnibulo     digo tonterías

                                                        me echo a temblar.

                                                        Pero si estás lejos

                                                        sufro entristezco

                                                        me desvelo

                                                        y escribo poemas.

CARTAS DE AMOR ROMÁNTICAS DE JAMES JOYCE.

Nos dice en el prólogo Luis Thonis; que según parece todo escritor tiene sus cartas. Según Thonis, Joyce quería preservar la primera imagen que tuvo de Nora,  a la cual vuelve con insistencia. Verla, lo hace hablar de su alma, de que su espíritu era un "ópalo, lleno de matices y colores inciertos". Y le da el lugar a las palabras de amante con ella. Se trata de un registro "cortés"; donde la dama son los pensamientos- el que remite a Nora. Pero, ¿què és una carta? Nos dice Thonis que la carta es un género codificado que remite a formas juramentadas. Los filósofos del lenguaje hablarían de preformativo, donde promesa y cumplimiento son todo un cuerpo. Para el que escribe es el lugar de la impotencia o poder omnímodo, porque quien la recibe puede dejarla caer. Es decir, no contertar, pasar olímpicamente. A través de las cartas, Joyce le hace los votos a su amada, encuentra sus palabras para ella- también la mudez angustiando, diferente del silencio, escribiendo la promesa como cumplimiento.


              ............... 2 CARTAS DE JAMES A NORA ............. 

15 de junio de 1904

60 Shelbourne Road
Debo estar ciego. Durante largo rato estuve mirando una cabeza de cabello castaño rojizo y después decidí que no era la suya. Volví a casa muy abatido. Me gustaría concertar una cita, pero quizás no sea conveniente para usted. Espero que sea tan amable de fijarla usted misma, si es que no me ha olvidado. James A. Joyce

21 de agosto de 1909

44 Fontenoy Street, Dublín
Querida Nora, creo que estás enamorada de mí, ¿no es así? Imaginarte leyendo mis poesías me encanta (pues te tomó cinco años aprenderlas). Cuando las escribí era un muchacho extraño y solitario, que paseaba solo de noche y pensaba que algún día me amaría una muchacha. Pero nunca pude hablar a las muchachas que solía encontrar en las casas. Enseguida me irritaban sus falsos modales. Entonces llegaste tú. En algún sentido tú eras la muchacha en quien había soñado y para quien había escrito las poesías que ahora encuentras tan encantadoras. Ella era quizás (tal como la veía en mi imaginación una muchacha modelada por la cultura de generaciones anteriores, de una curiosa y grave belleza) la mujer para quien escribí poemas como "Gentle lady" o "Thou leanest to the shell of night". Pero luego descubrí que la belleza de tu alma eclipsaba la de mis poesías. Había en ti algo superior a todo lo que había expresado en ellas. Y por esta razón el libro de poesías es para ti. Contiene el deseo de mi juventud, y tú fuiste querida, la satisfacción de este deseo. ¿He sido cruel contigo? Al menos de una crueldad no soy culpable. No he apagado el cálido e impulsivo amor vivificante de tu rica naturaleza. Querida, observa ahora las profundidades de tu propio corazón y dime que viviendo a mi lado no lo has visto envejecer ni endurecerse. No, tú eres capaz ahora de un sentimiento más delicado y profundo que antes. Pequeña Nora mía, dime que mi compañía fue buena para ti y yo te contaré libremente todo lo que la tuya ha significado para mí. ¿Conoces la perla y el ópalo? Cuando tú llegaste por primera vez en aquellas dulces tardes de verano, mi alma era bella, pero con la pálida belleza desapasionada de la perla. Tu amor me ha traspasado y ahora siente que mi espíritu es algo así como un ópalo, lleno de matices y colores sutiles y extraños, de cálida luz y ágiles sombras; de música interrumpida. Querida Nora, estoy muy preocupado acerca de cómo voy a reunir el dinero para Eva y para mí y también para ir a Galway a ver a tus padres. Hoy escribí a tu madre, pero realmente no deseo ir. Me hablarán de ti y de esas cosas que ignoro. Me asusta incluso que me muestren una fotografía tuya de pequeña, pues pensaré, "Entonces no la conocía, y tampoco ella a mí. Cuando por la mañana iba tranquilamente a misa a veces miraba largo rato a algún muchacho que pasaba por la calle. A otros, no a mí".
Cariño, quiero pedirte que tengas paciencia conmigo. Tengo absurdos celos del pasado. Sé feliz hasta que regrese. Nora ingenua. Dile a Stannie que mande dinero con rapidez, para que podamos vernos pronto. ¿Recuerdas el día en que te pregunté: indiferente, "¿Dónde puedo encontrarte esta tarde?", y tu me dijiste sin pensarlo, "¿Dónde puedes encontrarme, dices? Supongo que me encontrarás en la cama".
¡Magari! ¡Magari!
JIM.

........

POEMA INÉDITO, DE ANTONIO LUCAS. DEL POEMARIO "LOS DESENGAÑOS".

                                           

                                                     FUERA DE SITIO.

                              Imagina que el tiempo sólo es lo que amas:

                              unas pocas palabras, unos seres exactos,

                              unas horas muy lisas, una playa (quizá)

                              donde el daño no acecha.

                              Imagina la vida como no lo es ahora.

                              No quiero decir como algo perfecto,

                              sino un resplandor, cierto abril de muy lejos.

                              Un tributo al azar, sin otro destino que el

                              confín fugitivo de un eco sin rostro.

                              Y después, cualquier cosa.

                              Con qué precisión va la edad hilvanando

                              el espino, y qué extraña urgencia de ir en pie

                              hasta la ola. Celebrar lentamente,

                              que aniquilé mi huella. Mi escritura de hombre.

                              Mi certeza de surco.

                              Ser la alta misión de lo que nunca concluye,

                              como no cierra el mar su recado en la orilla.

                              Pero no es estar quieto, la razón ni la meta.

                              Sino un querer más pequeño,

                              una conquista más clara.

                              Ver la vida llegar de su noche, a tu noche,

                              en un cuerpo ajeno. Pronunciar su silencio,

                              abrazar su alambrada. Desear su vacío.

                              Delirar sin camino, sin mapa, sin fuego

                              hasta el tiempo sin tiempo, del país

                              que no haremos.

                   ** Poema inédito y recitado en La Noche en Vela, de RNE,

                       la noche del Jueves 14 de noviembre de 2013.

SI quieres escuchar el poema, pincha este enlace: 
http://mvod.lvlt.rtve.es/resources/TE_SENVELA/mp3/1/5/1384388747251.mp3 .
.

Premio Internacional Loewe de Poesía 2013: Antonio Lucas.

                                            “Imagina que el tiempo sólo es lo que amas:
                                             unas pocas palabras, unos seres exactos,
                                             unas horas muy lisas, una playa (quizá)
                                             donde el daño no acecha”.

Estos versos forman parte del poema Fuera de sitio, incluido en el libro Los desengaños del poeta y periodista Antonio Lucas, ganador del XXVI Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe.

El poeta madrileño Antonio Lucas ha ganado el Premio Internacional de Poesía Loewe 2013 con su obra «Los desengaños». Dotado con 20.000 euros y con la publicación del título ganador en la editorial Visor, este galardón es uno de los más prestigiosos en su género.

En esta edición también se ha otorgado el premio a la Creación Joven, que ha recaído en la poeta cordobesa Elena Medel por su libro «Chatterton».

El jurado que ha fallado el premio ha estado presidido por Víctor García de la Concha, director del Instituto Cervantes, e integrado por algunos de los poetas vivos más importantes en lengua española, como Francisco Brines, José Manuel Caballero Bonald o Antonio Colinas y, por primera vez, ha estado también formado por dos mujeres, Soledad Puértolas y Clara Janés.

Según el jurado, los libros ganadores «representan muy bien, cada cual a su modo, algunos de los caminos que está siguiendo la poesía más joven hoy en España: amor a la palabra, temor a la realidad, y contradicciones solventes».

Los 37 poemas de 'Los desengaños' trazan un mapa no sólo emocional, sino un itinerario generacional donde están aquellas cosas que preocupan a Antonio Lucas, muchos de esos aspectos de la realidad que le llevan a moverse, a la vez, desde sus artículos de opinión. "La poesía no es un ornamento. La poesía es también una forma de contrapoder. El poema actúa no sólo para celebrar, sino también para denunciar. Y no necesariamente desde el frente de la poesía social, sino desde esa emoción elemental de sentirse ciudadano y querer decir las cosas. Y querer decir: 'así no'", apunta. "No sé si 'Los desengaños' es un libro generacional. No lo pretendo, incluso creo que no lo querría. Pero sí sé que encierra un conjunto de poemas que denuncian desde un cierto irracionalismo emocionado esta gran estafa del presente, la gran mentira a la que nos han empujado y a la que nos hemos dejado empujar. Algo que forma parte de un sentir muy plural. Hoy en el desencanto, por desgracia, nos encontramos casi todos. El desencanto es el ágora del siglo XXI en media Europa. Pero eso también trae peligros, como el que el próximo tifón no venga de una corriente salvaje de aire sino de una feroz corriente de gente jodida sin nada ya que perder. En este momento es lo peor de unos pocos lo que mantiene el mundo en marcha. Y eso se paga".

ANTONIO LUCAS.

Es licenciado en Periodismo, redactor de cultura del diario El Mundo. En 1996 publicó Antes del mundo (accésit del Premio Adonais, Madrid, Rialp), en 1999 Lucernario (Barcelona, DVD), por el que recibió el premio “Ojo Crítico” de Poesía 2000, y en 2004 Las Máscaras (Barcelona, DVD Ediciones).
Asimismo ha ganado el Premio de Poesía Antonio Machado 2006 convocado por la Fundación de Ferrocarriles Españoles. Es autor de un trabajo antológico sobre otros autores de su promoción titutado Ocho poéticas de hoy. Nuevas voces en la poesía española (Murcia, Revista Postdata, 1997).
Está recogido en distintas antologías, como La lógica de Orfeo (Madrid, Visor, 2003), preparada por Luis Antonio de Villena, 25 jóvenes poetas españoles(Hiperión) y 24 poetas espànholes de agora, preparada por Joaquim Manuel Magalhaes en Lisboa.
Actual colaborador en RNE, en el programa La noche en Vela, de Pilar Tabares.

Premio Nacional de las Letras Españolas 2013: Luis Goytisolo.

" Más triste, sí, más triste si es posible, mas no con la tristeza tierna que complace en el fondo ni con sentimiento egoísta alguno, no sumido en ensoñaciones solitarias, no, sino más bien con el ánimo deprimido de quien contempla la entrada victoriosa de los ejércitos enemigos y, en contraste con el movimiento y las aclamaciones circundantes, no percibe su cuerpo más que como una presencia grávida, piedra irreparablemente desplomada. Bajo, más bajo de ánimo que otros años por esas mismas fechas de nefasto ambiente prenavideño. Asfalto mortecino, amortiguado por las poluciones desleídas, calles de tono sombrío, ese gris violáceo de la ciudad que, como el rojo de Londres, el negro de París o el dorado de Roma, caracteriza a Barcelona, coloración de tumor o escoria.
(...)
Más que de anochecer, el cielo se diría propio de uno de esos diciembres del norte, cuando el día amanece para dar apenas paso al crepúsculo, a la larga noche. La brisa se había calmado paulatinamente, como paulatinamente se pierden los rojos y oros de las hojas en el curso del otoño y se despojan las ramas, esas ramas grises en las que la brisa suena más limpia y fluida, inmóviles casi a su paso las afiladas puntas, unas puntas que se hincharán al filo del invierno para irse abriendo al tibio sol de la tarde cuando el invierno se llame primavera, según los campos adquieran una pátina color caramelo y un plumón amarillo y rosa los árboles, brotes que reventarán en pegajosos carmines y dorados si carmines y doradas fueron las hojas caídas, carmín donde hubo carmín y dorado donde hubo dorado, efímera recuperación de las tonalidades perdidas, vigentes tan sólo hasta que prevalezcan los verdes, hasta que los verdes se sumen a los verdes y terminen por imponerse en la espesa fronda, ese entramado que forman las copas de los árboles al integrarse las unas en las otras, la fronda que la brisa infla y matiza al caer la tarde, soplo vivo lo que fue silbido yerto cuando era invierno y la misma brisa de la tarde sonaba en las ramas desnudas, una brisa que se irá aquietando según oscurezca, de abajo a arriba, de las raíces a las hojas y por orden de tamaño, empezando por los arbustos y acabando por los árboles, vides, avellanos, laureles, robles, hayas, tilos y, por último, los altos álamos. Una paulatina quietud, una paulatina oscuridad, un paulatino silencio que los pájaros harán definitivo al callarse de súbito, a semejanza de ese viajero que cae en la cuenta de que está hablando a gritos en el interior de un tren que ya no marcha, que se halla detenido en una apacible estación de pueblo. "

¿QUÉ ES LA POESÍA?

DE ARDEN LAS PÉRDIDAS.

POEMA DE ANTONIO GAMONEDA.

UNA pasión fría endurece mis lágrimas.
Pesan las piedras en mis ojos: alguien
me destruye o me ama.
                                    .   

                            
                                                                            .

SANT JORDI.

POEMA DE JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD. (Premio Cervantes 2013).

                                                 
                                                     ESPERA.

Y tú me dices
que tienes los pechos rendidos de esperarme,
que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausecia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de lastimar mis labios con sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en vano
desde la soledad en la que tu me gritas
que sigues esperándome.

Y tú me lo dices que estás tan hecha
a esta deshabitada cerrazón de la carne
que apenas si tu sombra se delata,
que apenas si eres cierta
en esta oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío.

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POEMA DE ISABEL PÉREZ MONTALBÁN

                                                          TORTURA.

Compañera, te apagas y te enciendes:

De tanta ligereza me recubro

que me filtro como aire por las materias sólidas.

Los párpados ignoran cómo abrirse,

al golpe soy retráctil

y el espejismo de una madre

llega a cuidarme las heridas

que me deja el verdugo.

De tanta ligereza,

que tiemblo de humildad en un rincón oscuro

que sueño con banquetes de ratones y arsénico,

y este equipaje de huesos parece

un hotel donde vegetan los días

revueltos avisperos del insomnio.


.